Cuando Clara entró en el restaurante, empapada por la lluvia, lo primero que vio fue a la niña sentada junto a la ventana.

Se quedó inmóvil.

El camarero, Andrés, la miró sin entender.

—¿La conoces? —preguntó.

Clara no respondió.

Tenía la mirada fija en la niña.

La pequeña llevaba un vestido azul sencillo y tenía el cabello recogido con una pequeña cinta roja. Frente a ella había dos platos de comida, uno casi intacto y otro completamente vacío.

Clara dio un paso hacia atrás.

—No puede ser…

Andrés se acercó.

—¿Qué pasa?

Clara se llevó una mano a la boca.

—Esa niña murió hace seis años.

Andrés miró a la pequeña.

Después miró a Clara.

—¿Quién es?

Clara tardó unos segundos en contestar.

—Mi hija.

El restaurante quedó en silencio.

La niña levantó la cabeza.

—Mamá.

Clara empezó a llorar.

Pero no se acercó.

Andrés no entendía nada.

—Señora, ¿está segura?

Clara asintió lentamente.

—Mi hija se llamaba Elena.

La niña sonrió.

—Yo también me llamo Elena.

Andrés sintió un escalofrío.

Pero antes de que pudiera decir algo, Clara se acercó a la mesa.

Se agachó frente a la niña.

—¿Quién te dijo que vinieras aquí?

La niña señaló la silla vacía.

—Él.

Clara miró la silla.

No había nadie.

—¿Quién?

La niña respondió con total naturalidad:

—Papá.

Clara cerró los ojos.

Su marido, Daniel, también había muerto seis años atrás.

La noche del accidente, los tres habían salido a cenar.

El coche perdió el control en una carretera mojada.

Daniel murió en el acto.

Elena sobrevivió unas horas.

Clara siempre había cargado con la culpa porque aquella noche había sido ella quien insistió en que salieran de casa.

Después de la tragedia, vendió el coche, abandonó su trabajo y desapareció de la ciudad.

Nunca volvió al restaurante.

Nunca volvió a hablar de aquella noche.

Hasta ese momento.

—¿Dónde está tu papá? —preguntó Clara.

La niña señaló la puerta.

—Dijo que tenía que irse.

Andrés miró a Clara.

—